http://www.stihi.ru/2009/11/30/1760

Бухенвальдский набат- А. Соболев
Эдуард Кукуй
Из интернета
БУХЕНВАЛЬДСКИЙ НАБАТ
http://nostradamvs.livejournal.com/212935.html
У незаурядного, талантливого поэта,

написавшего эти строки, есть одно-единственное стихотворение,

известное буквально всем. Это слова песни "Бухенвальдский набат".

Люди мира, на минуту встаньте,

Слушайте, слушайте:

Гудит со всех сторон.

Это раздается в Бухенвальде

Колокольный звон…

Это кажется невероятным, но за десятилетия жизни этой песни, облетевшей весь мир,

переведенной на множество языков, в Союзе при исполнении ее никогда (!) не объявлялось

имя автора стихов. Хотя автор, конечно, был, и звали его Александр Соболев.

Известный писатель Константин Федин дал тогда такую оценку словам этой песни: "Я

не знаю этого поэта, я не знаю других его произведений, но за один "Бухенвальдский

набат" я поставил бы ему памятник при жизни".

"Памятник" при жизни поэт получил, но совершенно в духе социализма. Советская

власть с каким-то садистским упоением уничтожала собственную культуру. Сегодня

мы знаем: убивали, как Бабеля, гноили в лагерях, как Мандельштама, позорили, как

Пастернака, изгоняли из страны, как Галича… Несть им числа Поэта Александра Соболева просто

замалчивали, нигде не печатали, преследовали, не давая возможности донести

свое творчество до читателей и слушателей…

Он родился в 1915 году в одном из местечек Украины. Был младшим ребенком

малосостоятельной, но многодетной еврейской семьи. Слагать стихи начал очень

рано, примерно с семи лет, но это "баловство" в семье не поощрялось.

Рано оставшийся без матери, мальчик, после окончания школы был отправлен к старшей

сестре в Москву и определен в школу ФЗУ. Закончив ее, получил звание слесаря и стал

самостоятельно зарабатывать себе на хлеб Юноша, мечтавший о литературе, стал учиться

в литобъединении, начал печататься в заводской многотиражке. Затем работал в

печати, писал, кое-что печатал. Но наивная мечта молодости о справедливости и свободе

не уживалась в его сознании с реалиями кровавого коммунистического террора. За

полвека своего поэтического творчества он не посвятил Сталину ни строчки. Его

гипертрофированная честность не допускала никакого приспособленчества. А это значит,

что жизнь его с самого начала творческой деятельности была очень нелегкой.

Пришла война и он ушел воевать. Был пулеметчиком стрелковой роты, то есть

воевал на передовой. Несколько ранений и две контузии – вот "трофеи",

принесенные с войны.

Инвалид Великой Отечественной,

Кровь твоя на траве, на песке, на снегу…

Нет, не только твое Отечество – 

Вся планета, все человечество

Перед тобою в долгу, в неоплатном долгу.

Кто-то с фронта вернулся счастливый –

целый! 

Кто-то мертвый – бессмертный – в землю

зарыт.

Ну, а ты возвратился, в общем и целом,

ничего…

Так, не жив и не мертв – инвалид!

Пожизненная вторая группа инвалидности –это значит, что не разрешается работать на

штатной работе. А у него погибли все близкие. Его призывают на трудовой фронт,

отправляют слесарем на военный завод, дают койку в общежитии и карточку на хлеб. Так

началась его мирная жизнь.

Вскоре его назначают ответственным секретарем в заводскую многотиражку. Здесь

он себя показал не только хорошим журналистом, но и великолепным сатириком.

Газета начала борьбу с управлением завода против злоупотреблений, против

разнузданности, против использования руководителями своего положения и тому

подобное. В результате секретарь ЦК партии на заводе пригрозил журналисту, чтоб "не

лез не в свое дело". 

И его уволили и отправили "на лечение в психбольницу". Четыре долгих года

мотался он по больницам и госпиталям…Еще работая на заводе он женился на русской

девушке-журналистке. Молодая семья жила впроголодь, не имея постоянного заработка.

Только любовь и взаимопонимание давали им силу для дальнейшей жизни. Поэта не

принимали никуда на работу, нигде не печатали его стихов, всячески подчеркивая,

что еврею в журналистике делать нечего Мало того, его русскую жену уволили из

Московского радиокомитета вместе с евреями-журналистами, а затем предложили

восстановить на работе, "если она разведется с этим евреем". Здесь хочу

вспомнить стихи, полные сарказма, А.Галича:

-Где теперь крикуны и печальники?

Отшумели и сгинули смолоду!

А молчальники вышли в начальники,

Потому что молчание – золото!

……………………………………..

Промолчи, промолчи, промолчи.

Как инвалид он получил "квартиру" – убогую комнатенку без воды, отопления и

других удобств. Два журналиста, они влачили жалкое полуголодное существование, а все

то, что он писал в те годы, отправлялось "в стол".

В 1959 году Александр Соболев услышал о создании мемориального комплекса в

Бухенвальде. Его – еврея, фронтовика, поэта так потрясло это сообщение, что он закрылся

в комнате и через два часа прочитал жене слова, ставшие потом песней. Ни одна газета

не взялась их напечатать, никого они не заинтересовали. Но в это время должен был

состояться фестиваль молодежи в Вене, и поэт рискнул послать стихи в комитет

подготовки к фестивалю, а затем отправил их композитору Вано Мурадели. Потрясенный

композитор ответил такими словами:"Пишу музыку и плачу,.. да таким словам и музыка не

нужна! Я постараюсь, чтобы было слышно каждое слово!!!"

Действительно, песня получилась "литая", в ней неразрывно едино

совместились слова и мелодия. А когда в Вене ее исполнил свердловский хор

студентов, она сразу стала известной и любимой во всем мире. Ее переводили на

десятки языков. Это полный триумф! Ее исполнял и хор им. Александрова, и

самодеятельные коллективы, детские ансамбли и выдающиеся певцы…

В 1963 году песня была выдвинута на Ленинскую премию…

Но – это трудно объяснить молодому человеку – не допустили до премии этого

безвестного поэта, не имеющего покровителей, да еще с неподходящей 5-ой

графой! Что двигало партийными деятелями, всячески замалчивающими творчество

Соболева? Что толкало на отрицание его творчества поэтов, критиков, деятелей от

литературы? Скорее всего, это была элементарная зависть, замешанная на

указании сверху, плюс торжествующий антисемитизм…

Но песня шагала по планете, песню пела вся страна, не задумывающаяся, почему у песни

только один автор – композитор.

Однажды ему позвонили ночью домой и пригрозили: "Мы тебя прозевали, но голову

поднять не дадим!" И не давали! Всю жизнь.

До самой смерти.  Песню пел весь мир. Пел много лет.

Однажды в Москву приехал японский хор"Поющие голоса Японии". Поэт слушал их

концерт:

Я это надолго запомню:

Концертные два часа

В Москве звучат "Японии

Поющие голоса"…

И вдруг загудел над нами

"Бухенвальдский набат".

И снова безвинно сожженные

Строились к ряду ряд…

Слова, в России рожденные, 

Японцы как клятву твердят.

Через двадцать лет после создания песни, в 1979 году газета "Культура и жизнь"

напечатала статью Игоря Шаферана, в которой были такие слова: "Это песня –

эпоха, и скажу без преувеличения – мир замер, услышав эту песню". 

Да песня "Бухенвальдский набат" – был звездный час поэта Александра Соболева. Но

она стала и трагедией всей его жизни.

Он был очень разносторонним и талантливым человеком. Его песни, написанные с

Анатолием Новиковым, Борисом Терентьевым и другими композиторами стали популярными и

исполнялись лучшими коллективами. "Вечный огонь", "Голуби мира", "Голос страны моей", "Роза на

море" – вот далеко не полный перечень песен, написанных на его стихи.

Сквозной темой его творчества стала война и борьба за мир.

…На бойне той я был солдатом

И с бойни той пришел назад.

Какую я тянул упряжку

Сквозь дождь и снег, и день и ночь!

Сказать, что это было тяжко – 

Неправда: было мне невмочь.

Такого адского накала

Не смог бы выдержать металл.

Но чудо! Я не умирал,

И начиналось все сначала Именно во фронтовые годы осознал себя поэт

гражданином и патриотом всей планеты Земля. (Кстати, это тоже возмущало власть

могущее партийное руководство в его песне. Как, считали они, мог он обращаться к

"людям всей земли?" Ведь это, по ихмнению, моральная эмиграция!). 

Ведь только мы, народы, только мы, За нашу Землю только мы в ответе.

В другом стихотворении:

…Не сатана, несущий зло вовек, 

Не ценящий живое и в полушку, 

А человек, подумать – человек! –

Свой дом, свою планету "взял на мушку".

Еще:

Отныне по земле шагает Бог – 

Раскрепощенный человеком атом.

Что принесешь ты Миру, божество, -

Иль смерти мрак, иль жизни торжество?

Мог ли такой человек пропустить в своем творчестве трагедию Афганистана?

Одно из его стихотворений на эту тему буквально потрясает. Уже одно название

"кричит":

"В село Светлогорье доставили гроб".

(Такое сильное противопоставление – "Светлогорье" и "гроб"). А затем картина прощания:

…И женщины плакали горько вокруг,

стонало мужское молчанье.

А мать оторвалась от гроба , и вдруг

Возвысилась как изваянье.

Всего лишь промолвила несколько слов:

- За них – и на гроб указала, -

призвать бы к ответу кремлевских отцов!!!

Так, люди? Я верно сказала?

Вы слышите, что я сказала?!

Толпа безответно молчала – 

РАБЫ!!!

Да, рабы, выращенные и воспитанные партие , рабы страны-тюрьмы…

И рядом с этими высокогражданскими строчками огромное количество лирических

стихотворений, - теплых, нежных, трогательных.

Звоном с переливами

Занялся рассвет, 

А меня счастливее

В целом мире нет.

Раненный, контуженный 

Отставной солдат, 

Я с моею суженой

Нищий, да богат…

Или:

Красные искры, желтые искры – 

Праздник осенней метелицы.

Кружатся листья, падают листья,

Падают тихо и стелются.

Уже тогда, в 60-70-х годах он, прозорливый, как настоящий Поэт, обращает внимание читателя

на необходимость беречь Землю.

Земля наша – добрая мать,

Без нее – ни дышать и ни жить,

Землю нельзя просто топтать, 

Землю надо любить.

Очень ярко выражался талант Ал.Соболева в сатире. Единственный журнал, печатавший

его произведения – это "Крокодил", редактор которого, Мануил Григорьевич

Семенов, впал в немилость из-за такой смелости. Большое количество стихотворных

фельетонов, острых и злых, создали славу журналу. А поэт от "Крокодила" получил

награду и даже была напечатана небольшая книжечка фельетонов. Но большая часть его

сатирических произведений писалась, конечно, в стол. Судите сами, можно ли было

напечатать такую, например, эпиграмму на Суслова:

Ох, до чего же век твой долог,

Кремлевской банды идеолог – 

Глава ее фактический,

Вампир коммунистический.

Русский поэт еврейского происхождения Ал.Соболев по-настоящему любил свою Родину

– Россию. И поэтому страдал ее страданиями.

Утонула в кровище,

Захлебнулась в винище,

Задохнулась от фальши и лжи…

Как ты терпишь, Россия,

Паденье свое и позор?!...

– " – 

Кто же правит сегодня твоею судьбой?

- Беззаконие, зло и насилие!

Наследие Соболева есть и проза: роман "Ефим Сегал – контуженый сержант".

Произведение автобиографическое и поэтому

особенно ценное. Идея романа сводится к тому, что общество развитого социализма –

явь тоталитарного государства, а герой сражается с системой и терпит полное

поражение. Как и все другие произведения Соболева, роман увидел свет спустя много

лет после его смерти.

Затюканный, никому не нужный, лишний в этом обществе, так и не увидев напечатанными

свои произведения ушел из жизни опальный поэт…

Ни в одной газете не напечатали о нем нистрочки.

Ни один "деятель" от литературы не пришел проститься с ним. Просто о нем никто не вспомнил. 

В 90-х годах, уже в преклонном возрасте, верная, преданная и любящая вдова его –

Татьяна Соболева – начала длительную, изматывающую борьбу с властями,

"собратьями по перу", издателями за восстановление честного имени поэта,

отдавшего Родине здоровье, силы, молодость и ничем никогда не запятнавшего себя.

Рассказ о ее "хождении по мукам" – это история отдельная. Поэтому отметим только

факты.

С помощью ЕКА (Еврейская Культурная Ассоциация) небольшим тиражом был издан

сборник его стихов (еще им самим подготовленный к печати) "Бухенвальдский набат".

Были изданы 2 диска с его патриотическими песнями. И среди них "Навечно с

живыми":

От старших и до новых поколений

Внимай, внимай народ родной земли,

Мы не погибли на полях сражений:

На марше ураганных наступлений

С Победой мы в бессмертие вошли

…

Чтобы издать роман "Ефим Сегал" за свой счет в 1999 году (тиражом "аж 1000

экземпляров") вдове пришлось ни больше, ни меньше – продать свою трехкомнатную

квартиру.

В 2006 году вышла ее книга (не забывайте – она же журналист) "В опале честный иудей"…

(тираж 500 экземпляров), сердечный памятник другу и мужу. Она закончила ее писать в 2005

году. Ей было 82 года. 

Увы, пятого "достижения" не было. Она просила установить на Поклонной горе в

Москве, на Мемориале плиту со словами "Бухенвальдского набата"; четырежды

обращалась в приемную Президента России Путина, ей отказали. 

В своей книге она расставила все согласно табели о рангах: назвала фамилии тех, кто

хоть как-то помогал ее мужу и не забыла его гонителей. Вот "эпилог":

"Я писала эту книгу искренно, честно. С болью и горечью. С надеждой быть

услышанной. Чистосердечные дары принято сопровождать цветами. Вот я и предлагаю для

обозрения самосостоявшийся букет: "Ату его, жида, ату!" Смотрится?

Запомним это имя – Александр Соболев – еврей, солдат-фронтовик, инвалид ВОВ, поэт,

писатель, человек…

Если не мы – то кто же?

---

как печально...

Дорогая Айрин!
Огромное спасибо за эссе о Генрихе Гейне - символе романтизма и свободолюбия.
Гения ностальгии ....

Русалки. Ундины. Лорелея.

А вот Марина Цветаева - "Памяти Гейне".
Она сумела наполнить этот маленький шедевр ритмами, размерами, метафорами и образами Гейне.

ПАМЯТИ Г. ГЕЙНЕ

Хочешь не хочешь - дам тебе знак!
Спор наш не кончен - а только начат!
В нынешней жизни - выпало так:
Мальчик поет, а девчонка плачет.

В будущей жизни - любо глядеть! -
Ты будешь плакать, я буду - петь!

Бубен в руке!
Дьявол в крови!
- Красная юбка
В черных сердцах!

Красною юбкой - в небо пылю!
Честь молодую - ковром подстелешь.
Как с мотыльками тебя делю -
Так с моряками меня поделишь!

Красная юбка? - Как бы не так!
Огненный парус! - Красный маяк!

Бубен в руке!
Дьявол в крови!
Красная юбка
В черных сердцах!

Слушай приметы: бела как мел,
И не смеюсь, а губами движу.
А чтобы - как увидал - сгорел! -
Не позабудь, что приду я - рыжей.

Рыжей, как этот кленовый лист,
Рыжей, как тот, что в лесах повис.

Бубен в руке!
Дьявол в крови!
Красная юбка
В черных сердцах!

<Начало апреля 1920>

Дорогая Айрин!
Необъятная планета по имени "Марина Цветаева" богата на переклички образов, символов, закодированных посланий, подтекстов, метафор, намёков и вообще всяческой мистики.
Гейне был любимым поэтом Цветаевой, но она его, практически, не переводила. Зато блестяще переводила немецкие народные баллады, уникально передавая звучание оригинала, которое так умел передатъ в своих стихах и Гейне, когда этого хотел.

Бунтарско-романтический дух данного стихотворения есть дух Гейне.

В Берлине издатель Абрам Вишняк, с которым у Цветаевой был бурный роман, принёс ей для перевода "Флорентийские ночи" Гейне.
В них есть новелла, посвящённая танцовщице Лоренс. Её танец сопровождается ударами бубна одётой в чёрное  матери.

Вот, если хотите, сей образ :

"Бубен в руке!
Дьявол в крови!
Красная юбка
В черных сердцах!"

Переписка Цветаевой и Вишняка будет издана через много лет и по совету Ариадны Эфрон получит в итальянском переводе название "Флорентийские ночи".
"Флорентийские ночи" Гейне - рассказы для умирающей - мрачное переплетение миров - могли бы также найти отражение в слдующих строчках:

"В нынешней жизни - выпало так:
Мальчик поет, а девчонка плачет.
В будущей жизни - любо глядеть! -
Ты будешь плакать, я буду - петь!"

Как известно, с потусторонним миром у Марины были свои особые отношения. И она надеялась встретиться там с дорогими ушедшими: так и после смерти Рильке она задавалась вопросом, где он сейчас и суждено ли им свидеться вновь.

"Красная юбка? - Как бы не так!
Огненный парус! - Красный маяк!"

Огненный парус Марины - ответ на "чёрные паруса" Гейне (перевод М.Л. Михайлова):

"Корабль мой на чёрных плывёт парусах
По дикой пустыне морей…
Ты знаешь, как больно мне горе моё:
Зачем его делать больней?

Как ветер, изменчиво сердце твоё,
Волны оно вольной беглей!..
Корабль мой на чёрных плывёт парусах
По дикой пустыне морей."

<1858>

Вот эти строки:

"Слушай приметы: бела как мел,
И не смеюсь, а губами движу."

словно возникли из стихотворения Гейне (перевод из интернета, но близок к оригиналу):

Я спал спокойно и глубоко,
Печаль с груди моей ушла,
Как наяву, но это сонно,
Ко мне вдруг дева подошла.

Она была бледна, как камень,
С лица струился дивный свет;
И в сердце вспыхнул жаркий пламень,
Красивей девы в мире нет.

Струятся волосы волнами
И плавно движется она,
Мир плыл жемчужно пред глазами,
Она ж, как мрамор холодна.

Но сердце в радостном желанье,
Горит, толчками громко бьёт,
Хоть грудь её и без дыханья
Тверда, холодная, как лёд.

И этот лёд от бледной девы,
Мне стрелы в грудь вонзил свои;
Но я познал соблазны Евы,
Миг всемогущества любви.

Румянец щёки, рот не красил,
И в сердце кровь от стрел стоит.
—Но не противься, ты прекрасен—
Тут дева тихо говорит.

И обвила мне дико шею
Руками хладными она;
Чуть не задушен был я ею,
Пропел петух — она ушла.

И, наконец, вот это:

"А чтобы - как увидал - сгорел! -
Не позабудь, что приду я - рыжей.
Рыжей, как этот кленовый лист,
Рыжей, как тот, что в лесах повис."

Гейне был рыжим, Цветаева - рыжей, Лорелея - златоволосой, рыжий цвет волос - ведьмединый. В юношестве Гейне водил дружбу с отверженной - дочерью городcкого палача. Она была рыжей. Вот что это у Цветаевой: "Рыжий, как тот, что в лесах повис"?
Вообще этой самой дочери палача мы обязаны тем, что Гейне познал и полюбил народную мифологию и поэзию: гонимые и презираемые обществом, которое, однако, не гнушалось услугами её отца, они уходили к Рейну, где она рассказывала ему легенды, сказки. Может быть, рассказала и о Лерелее ....

Блестит волна морская,
луной озарена.
Я счастлив, тебя лаская.
Испугана ты, холодна.

И что это вдруг с тобою?
Едва переводишь дух.
Ты жадно внимаешь прибою,
ты вся обратилась в слух.

«То сёстры мои — русалки -
взывают с морского дна.
Их песни протяжны и жалки,
и слышу их я одна».
http://www.liveinternet.ru/users/4514961/post196820407/

В заключении - интересная ссылка о Марине:

http://litbook.ru/article/5918/

А к описанию Гейне танца Лоренс мы ещё вернёмся.

Генрих Гейне о танце.
Отрывок из "Флорентийских ночей".

http://lib.ru/POEZIQ/GEJNE/florentijski … tures.html

"Девушка явно не обращала ни малейшего внимания ни на его речи, ни на взгляды зрителей; погруженная в свои мысли, хмуро дожидалась она, чтобы карлик разостлал у ее ног большой ковер и снова принялся играть на треугольнике под аккомпанемент барабана. Это была удивительная музыка, помесь тяжеловесной сварливости и щекочущего сладострастия, и я различил трогательно-глупенькую, жалостно-вызывающую, странную и все же на диво простую мелодию, но я забыл об этой музыке, когда девушка начала танцевать.
      И танец, и танцовщица помимо моей воли всецело завладели моим вниманием. То не была классическая манера танца, какую мы видим в нашем большом балете, где, как и в классической трагедии, действуют лишь напыщенные манекены и ходульные приемы; туг танцевались не александрийские стихи, не декламаторские пируэты, не антагонистичные антраша, не благородная страсть, что вихрем вращается на одной ноге, так что видишь только небо и трико, только мечту и ложь. Право же, ничто так не претит мне, как балет в парижской Большой опере, где традиция классической манеры танца сохранилась в нетронутом виде, меж тем как в других родах искусства -- в поэзии, в музыке, в живописи -- французы ниспровергли классический канон. Но им нелегко будет совершить такую же революцию в танцевальном искусстве; разве что они и здесь, как в своей политической революции, прибегнут к террору и гильотинируют ноги закоснелым танцорам и танцоркам старого режима. Мадемуазель Лоране не была великой танцовщицей, носки ее не были достаточно гибки, а ноги не приспособлены ко всевозможным вывертам, она ничего не разумела в танцевальном искусстве, какому учит Вес-трис, она танцевала, как велит танцевать человеческая природа: все существо ее было в согласии с ее танцевальными па, танцевали не только ноги, танцевало ее тело, ее лицо... минутами она бледнела смертной бледностью, глаза призрачно расширялись, губы вздрагивали вожделением и болью, а черные волосы, обрамлявши*; виски правильными опалами, взлетали, точно два вороновых крыла. Конечно, это был не классический танец, но и не романтический в том смысле, как его понимает молодой француз из школы Эжена Рандюэля. Не .было в этом танце ничего средневекового, ничего венецианского, изломанного, подобного пляске смерти, не было в нем ни лунного света, ни кровосмесительных страстей. Этот танец не пытался развлечь внешними приемами движения, нет -- внешние приемы были здесь словами особого языка, желавшего высказать нечто свое, особое. Что же высказывал этот танец? Я не мог понять его язык, как ни страстно он себя выражал. Лишь порой я угадывал, что говорит он о чем-то до ужаса мучительном. Обычно я легко улавливаю примети любых явлений, а )тих танцованных загадок решить не мог и тщетно силился нащупать их смысл,-- должно быть, повинна в этом музыка, конечно, умышленно направляя меня на ложные стези, лукаво сбивая с толку и упорно мешая мне. Треугольник мосье Тюрлютю иногда хихикал так коварно. А почтенная мамаша так сердито била в свой огромный барабан, что лицо ее кроваво-красным северным сиянием пылало из облака черной шляпы.
  Когда труппа удалилась, я еще долго стоял на прежнем мел'е и все думал, что же означал этот танец. Был ли он национальным танцем южной Франции или Испании? На такую мысль наталкивала пылкость, с какой плясунья металась вправо и плево, необузданность, с какой она временами откидывала голову язычески буйным жестом вакханок, которым мы дивимся на рельефах античных ваз. В ее танце появлялось что-то безвольно-хмельное, грозно-неотвратимое, роковое, как сама судьба. А может статься, то были фрагменты древней, давно забытой пантомимы? Или же она танцевала повесть чьей-тс жизни. Иногда девушка нагибалась до земли, словно прислушивалась, словно внимала голосу, обращенному к ней откуда-то снизу... Тогда она принималась дрожать, как осиновый лист, сгибалась в другую сторону, бешеными, отчаянными прыжками она порывалась что-то с себя стряхнуть, потом снова приникала ухом к земле, вслушивалась напряженнее прежнего, кивала головой, краснела, бледнела, дрожала, некоторое время стояла, выпрямившись, застыв на месте, а потом делала такое движение, будто умывает руки. Не кровь ли так долго, до ужаса тщательно смывала она с рук? И при этом бросала взгляд куда-то в сторону, просительный, молящий взгляд, от которого таяла душа... и взгляд этот случайно упал на меня.
      Всю следующую ночь думал я об этом взгляде, этом танце и фантастическом аккомпанементе, и на другой день, бродя, как обычно, по лондонским улицам, я страстно мечтал вновь повстречать миловидную танцорку и все напрягал слух, не послышатся ли опять звуки барабана и треугольника. Наконец-то я нашел в Лондоне что-то увлекшее меня и теперь уж не бесцельно блуждал по его обуреваемым зевотой улицам. "

Август - астры,
Август - звезды,
Август - грозди
Винограда и рябины
Ржавой - август!

Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август!- Сердце!

Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних!
Ливней звёздных -
Август!- Месяц
Ливней звёздных!

Марина Цветаева

Стихотворение "Сентябрь" Белла Ахмадулина посвятила своему мужу Юрию Нагибину.

Очень интересная страничка об их отношениях
http://www.vilavi.ru/pod/131007/131007.shtml

Что за погода нынче на дворе?
А впрочем, нет мне до погоды дела —
и в январе живу, как в сентябре,
настойчиво и оголтело.

Сентябрь, не отводи твоё крыло,
твоё крыло оранжевого цвета.
Отсрочь твоё последнее число
и подари мне промедленье это.

Повремени и не клонись ко сну.
Охваченный желанием даренья,
как и тогда, транжирь свою казну,
побалуй все растущие деревья.

Что делалось! Как напряглась трава,
чтоб зеленеть с такою полнотою,
и дерево, как медная труба,
сияло и играло над землею.
На палисадники, набитые битком,
всё тратилась и тратилась природа,
и георгин показывал бутон,
и замирал, и ожидал прироста.

Испуганных художников толпа
на цвет земли смотрела воровато,
толпилась, вытирала пот со лба,
кричала, что она не виновата:

она не затевала кутерьму,
и эти краски красные пролиты
не ей — и в доказательство тому
казала свои бедные палитры.

Нет, вы не виноваты. Всё равно
обречены менять окраску ветви.
Но всё это, что жёлто и красно,
что зелено, — пусть здравствует вовеки.

Как пачкались, как били по глазам,
как нарушались прежние расцветки.
И в этом упоении базар
всё понижал на яблоки расценки.

Бог ты мой!
Дорогая Айрин!
Да это же парафраз на "Евгения Онегина"!

120 лет со дня рождения Сергея Есенина

Есенин Сергей «О себе». Октябрь 1925 г.

http://abook.life-super.com/index.php?p=/books/blogs_view/164/Сергей Есенин «О себе». Октябрь 1925 г..html

В ЭТОМ МИРЕ Я ТОЛЬКО ПРОХОЖИЙ...

Сестре Шуре

В этом мире я только прохожий,
Ты махни мне весёлой рукой.
У осеннего месяца тоже
Свет ласкающий, тихий такой.

В первый раз я от месяца греюсь,
В первый раз от прохлады согрет,
И опять и живу и надеюсь
На любовь, которой уж нет.

Это сделала наша равнинность,
Посолённая белью песка,
И измятая чья-то невинность,
И кому-то родная тоска.

Потому и навеки не скрою,
Что любить не отдельно, не врозь -
Нам одною любовью с тобою
Эту родину привелось.

Сегодня день рождения великого русского Прозаика и Поэта, хочется написать с большой буквы - Ивана Алексеевича Бунина, гордости  мировой литературы, и в особенности  русскоговорящей части  населения земного шара, потому что только  владеющие русским языком могут в полной мере оценить волшебство особенного влияния на читателя текстов Бунина.

И цветы, и шмели, и трава, и колосья...

И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной...
Срок настанет - господь сына блудного спросит:
"Был ли счастлив ты в жизни земной?"
И забуду я все - вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав -
И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленям припав.

Ах, дорогой(ая) PRIVET, как поэтично и красиво то, что Вы нам предложили. Замечательно, что существует смена  времен года, и каждое прекрасно по-своему, только надо уметь это видеть.

Спасибо, дорогая Айрин, за поэта забытого, стоящего в тени "королей".
Но как он им - ему - Бальмонту ни в чём не уступает. Не зная имени, вполне можно принять эти стихи и за Бальмонта, и за Северянина ...
Ну, я, во всяком случае, вполне могу принять ....

Константин Бальмонт

Белладона

Счастье души утомленной -
Только в одном:
Быть как цветок полусонный
В блеске и шуме дневном,
Внутренним светом светиться,
Все позабыть и забыться,
Тихо, но жадно упиться
Тающим сном.

Счастье ночной белладонны -
Лаской убить.
Взоры ее полусонны,
Любо ей день позабыть,
Светом луны расцвечаться,
Сердцем с луною встречаться,
Тихо под ветром качаться,
В смерти любить.

Друг мой, мы оба устали.
Радость моя!
Радости нет без печали.
Между цветами - змея.
Кто же с душой утомленной
Вспыхнет мечтой полусонной,
Кто расцветет белладонной -
Ты или я?

Долины сна

Пойду в долины сна,
Там вкось растут цветы,
Там падает луна
С бездонной высоты.

Вкось падает она —
И все не упадет.
В глухих долинах сна
Густой дурман цветет.

И странная струна
Играет без смычков,
Мой ум — в долинах сна,
Средь волн без берегов.

Игорь Северянин

Звёзды

Бессонной ночью с шампанским чаши
Мы поднимали и пели тосты
За жизни счастье, за счастье наше.
         Сияли звёзды.

Вино шипело, вино играло.
Пылали взоры и были жарки.
"Идеи наши,- ты вдруг сказала,-
         Как звёзды - ярки!"

Полились слезы, восторга слезы...
Минуты счастья! Я вижу вас ли?
Запело утро. Сверкнули грёзы.
         А звёзды... гасли.

Ну уж нет, дорогая Айрин, даже не мечтайте - в "перлы" Вам не попасть, как ни старайтесь. Для перлов надо родиться.

Рахманинов С.В.,К.Бальмонт-Мимолетности судьбы.

А вот и программное от Северянина

УВЕРТЮРА (КОЛЬЕ ПРИНЦЕССЫ...)
Колье принцессы - аккорды лиры,
Венки созвездий и ленты лье,
А мы, эстеты, мы - ювелиры,
Мы ювелиры таких колье.

Колье принцессы - небес палаццо,
Насмешка, горечь, любовь, грехи,
Гримаса боли в глазах паяца...
Колье принцессы - мои стихи.

Колье принцессы, колье принцессы...
Но кто принцесса, но кто же та -
Кому все гимны, кому все мессы?
Моя принцесса - моя Мечта!
1910

https://otvet.mail.ru/question/91420214

"Известно, что поэт и писатель Иван Бунин и композитор Сергей Рахманинов были друзьями. Иван Бунин оставил посвящение Сергею Рахманинову- стихотворение

"ПАМЯТИ ДРУГА":
Вечерних туч над морем шла грядя,
И золотисто-серыми столпами
Стояла безграничная вода.
Как небеса лежавшая пред нами.

И ты сказал: «Послушай, где, когда
Я прежде жил? Я странно болен - снами,
Тоской о том. что прежде был и бог.. .
О, если б вновь обнять весь мир я мог! »

Ты верил, что откликнется мгновенно
В моей душе твой бред, твоя тоска.
Как помню я усмешку, неизменно
Твои уста кривившую слегка.

Как эта скорбь и жажда - быть вселенной,
Полями, морем, небом - мне близка!
Как остро мы любили мир с тобою
Любовью неразгаданной, слепою!

Те радости и муки без причин,
Та сладостная боль соприкасанья
Душой со всем живущим, что один
Ты разделял со мною, - нет названья,
Нет имени для них, и до седин
Я донeсу порывы воссозданья
Своей любви, своих плененных сил.. .

А ты их вольной смертью погасил.
И прав ли ты, не превозмогший тесной
Судьбы своей и жребия творца,
Лишенного гармонии небесной,
И для чего я мучусь без конца
В стремленье вновь дать некий вид телесный
Чертам уж бестелесного лица.
Зачем я этот вечер вспоминаю,
Зачем ищу ничтожных слов, - не знаю.
12.VIII.16.

Поэт Серебряного века Игорь Северянин тоже посвятил Сергею Рахманинову стихотворение, о чём ое писал в одном из своих писем к композитору : "

"Мой дорогой Сергей Васильевич!
Радостно благодарю Вас за портрет Ваш с надписью. Посылаю Вам стихи, — для Вас воспринятые, — которые давно уже хотел (и был обязан) Вам переслать. Они вошли в книгу, изданную в Белграде в1931году. И вот мне хочется прежде, чем это совершится, еще раз от всего простого и искреннего поэтова сердца воздать Вам, прославленному, славу и честь за дарованные мне Вами три месяца жизни на этой Земле, такой мучительной, но и упояющей!.. .

Все они говорят об одном.. .

(Сергею Васильевичу Рахманинову)

Соловьи монастырского сада,
Как и все на Земле соловьи.
Говорят, что одна есть отрада,
И что эта отрада — в любви.. .
И цветы монастырского луга
С лаской, свойственной только цветам,
Говорят, что одна есть заслуга:
Прикоснуться к любимым устам.. .
Монастырского леса озера,
Переполненные голубым,
Говорят нет лазурнее взора,
Как у тех, кто влюблен и любим.. .
Тойла. 1927 г.
Игорь-Северянин"

ПОВЕСТЬ   
                               Г. Чулкову

В окнах, занавешенных сетью мокрой пыли,
Темный профиль женщины наклонился вниз.
Серые прохожие усердно проносили
Груз вечерних сплетен, усталых стертых лиц.

Прямо перед окнами - светлый и упорный -
Каждому прохожему бросал лучи фонарь.
И в дождливой сети - не белой, не черной -
Каждый скрывался - не молод и не стар.

Были как виденья неживой столицы -
Случайно, нечаянно вступающие в луч.
Исчезали спины, возникали лица,
Робкие, покорные унынью низких туч.

И - нежданно резко - раздались проклятья,
Будто рассекая полосу дождя:
С головой открытой - кто-то в красном платье
Поднимал на воздух малое дитя...

Светлый и упорный, луч упал бессменный -
И мгновенно женщина, ночных веселий дочь,
Бешено ударилась головой о стену,
С криком исступленья, уронив ребенка в ночь...

И столпились серые виденья мокрой скуки.
Кто-то громко ахал, качая головой.
А она лежала на спине, раскинув руки,
В грязно-красном платье, на кровавой мостовой.

Но из глаз открытых - взор упорно-дерзкий
Всё искал кого-то в верхних этажах...
И нашел - и встретился в окне у занавески
С взором темной женщины в узорных кружевах.

Встретились и замерли в беззвучном вопле взоры,
И мгновенье длилось... Улица ждала...
Но через мгновенье наверху упали шторы,
А внизу - в глазах открытых - сила умерла...

Умерла - и вновь в дождливой сети тонкой
Зычные, нестройные звучали голоса.
Кто-то поднял на' руки кричащего ребенка
И, крестясь, украдкой утирал глаза...

Но вверху сомнительно молчали стекла окон.
Плотно-белый занавес пустел в сетях дождя.
Кто-то гладил бережно ребенку мокрый локон.
Уходил тихонько. И плакал, уходя.

  Январь 1905 

Источник: http://blok.lit-info.ru/blok/stihi/gorod/016.htm